Relatividade Restrita

6 notes &

    retirado de Notas de um velho safado,  de CHARLES BUKOWSKI                                                        .      todos os rios ficarão mais cheios, e mesmo sendo duro os professores nos fustigam com réguas e os vermes comem milho; eles estão montando as suas metralhadoras nos tripés e as barrigas são brancas e as barrigas são pretas e as barrigas são barrigas. homens são espancados pelo prazer de espancar. os  tribunais são lugares onde o final é escrito primeiro  e tudo o que vem antes não passa de comédia. homens são levados para salas para interrogatórios e saem meio-homens ou até mesmo não-homens. alguns homens anseiam pela Revolução, mas quando você se revolta e constitui seu novo governo é ainda o velho papai de sempre, tendo apenas colocado uma nova máscara de papelão. os garotos de Chicago certamente cometeram um erro atingindo os garotos da imprensa na cabeça – aquela porrada na cabeça pode fazer com que eles comecem a pensar e os grandes jornais – excetuando os primeiros New York Times  e algumas edições do The Christian Science Monitor – pararam de pensar com a declaração da Primeira Guerra Mundial. você pode foder com o OPEN CITY por imprimir uma porção do corpo  humano em tamanho natural, mas quando você chuta o redator do editorial de um jornal com uma circulação de um milhão de exemplares na bunda é bom que você se cuide , ele pode apenas escrever a verdade sobre Chicago ou qualquer outro lugar, e os anunciantes que se danem. pode ser que ele seja capaz de escrever apenas uma coluna mas essa única coluna pode resultar num milhão de leitores pensando – o que já seria uma mudança e tanto – e ninguém seria capaz de dizer o que poderia então acontecer. mas a fechadura está bem segura: quando o que nos dão é uma possibilidade de opção entre Nixon e Humphrey, isso é o mesmo que nos darem a possibilidade de escolher entre merda quente e merda fria.      simplesmente não existem mudança em lugar nenhum. a coisa em Praga escaldou um monte de gente que havia esquecido a Hungria. eles passeiam pelos parques com o ídolo Che, com fotografias de Castro em seus amuletos, fazendo OOOOOOOOMMMMM OOOOOOOMMM enquanto William Burroughs, Jean Genet e Allen Ginsberg os lideram. esses escritores ficaram delicados, malucos, uns cocozinhos, umas fêmeas – não homos mas fêmeas -, se eu fosse tira eu não hesitaria em lhes cacetar os cérebros confusos, enforquem-me por isso. o escritor das ruas está tendo sua alma chupada como um caralho pelos imbecis. existe apenas um único lugar para se  escrever e é SOZINHO numa máquina de escrever. um escritor que tem que ir para as ruas é um escritor que não conhece as ruas. eu já vi um número suficiente de oradores de fábricas, puteiros, prisões, bares e parques para os quais seriam necessários 100 homens e umas 100 vidas. sair para as ruas quando você tem um NOME é fazer o caminho mais fácil – eles mataram Thomas e Behan com seu amor, seu uísque, sua idolatria, sua buceta e eles de certa forma assassinaram pelo menos a metade de uma centena de outros. QUANDO VOCÊ DEIXA SUA MÁQUINA DE ESCREVER VOCÊ DEIXA A SUA METRALHADORA E OS RATOS SURGEM AOS BORBOTÕES. quando Camus começou a dar palestras perante as academias sua escrita morreu. Camus não começou como palestrante, começou como escritor; não foi um acidente de automóvel que o matou.      quando alguns dos meus poucos amigos perguntam “por que você não faz leituras de poesia, Bukowski?” eles simplesmente não entendem por que digo “não”.      e assim temos Chicago e assim temos Praga e isso não é diferente do que sempre foi. o garotinho vai levar umas palmadas na bunda e quando (e se) o garotinho ficar grande é ele que vai das as palmadas na bunda. eu preferia ver Cleaver de presidente do que Nixon, mas isso não é grande coisa. o que esses malditos revolucionários que ficam zanzando no meu apartamento bebendo a minha cerveja e comendo a minha comida e exibindo suas mulheres precisam aprender é que a coisa deve vir de dentro para fora. não se pode dar a um homem um novo governo como um novo chapéu. ele ainda vai continuar tendo as suas predisposições de merda e uma barriga cheia e uma coleção de Dizzy Gillespie não vai mudar isso. muitas pessoas juram que vai haver uma revolução mas eu odiaria ver todas essas pessoas semimortas por nada. quer dizer você pode matar a maioria das pessoas e você não está matando nada pois poucos homens bons estão destinados a ir. e aí como é que você termina: um governo ACIMA do povo, um novo ditador com vestes de ovelha; a ideologia era apenas para a manutenção das armas.       outra noite um garoto me contou (ele estava sentado no centro do tapete parecendo muito espiritual e bonito):      “eu vou fechar todos os esgotos. a cidade inteira vai ficar flutuando em merda!”       por que, o garoto já tinha me falado merda o suficiente para enterrar toda a cidade de L.A e a metade do caminho até Pasadena.       aí então ele disse, “tá afim de outra cerveja, Bukowski?”      sua puta cruzou as pernas bem alto e mostrou-me uma nesga da calcinha cor-de-rosa, aí então me levantei e alcancei uma cerveja pro garoto.      revolução soa muito romântico, vocês sabem. mas não é. é sangue, culhão e loucura; é menininhos mortos que ficam no caminho, menininhos que não entendem porra nenhum do que está acontecendo. é a sua puta, a sua mulher rasgada na barriga por uma baioneta e depois estuprada no cu enquanto você olha. é homens torturando homens que costumavam rir com as historinhas do Mickey Mouse. antes de você entrar na coisa, decida onde está o espírito e onde ele estará quando a coisa tiver terminado. eu não fecho com o  Dos - CRIME  E CASTIGO - que nenhum homem tem o direito de tirar a vida de outro homem. mas talvez mereça um pouco de reflexão antes. é claro, a porra é que eles têm tirado as nossas vidas sem disparar um tiro. eu também trabalhei por salários aviltantes enquanto alguns garotos gordos estupravam virgens em Beverly Hills. vi homens levarem bala por demorarem mais de cinco minutos no cagador, mas antes de você matar qualquer coisa certifique-se se tem alguma coisa melhor para pôr no lugar; alguma coisa melhor do que oportunismo político e críticas rancorosas nos parques públicos. se você vai pagar um custo tão elevado arranje algo melhor do que uma garantia de 36 meses. até agora eu não tenho visto nada além dessa vontade emocional e romântica pela Revolução; não vi nenhum líder sólido nem nenhuma plataforma realista para se assegurar CONTRA a traição que tem, até o presente momento, se seguido. se vou matar um homem não quero vê-lo substituído por uma cópia carbono do mesmo homem e da mesma maneira. nós temos desperdiçado a História como um punhado de bêbados jogando dados no fundo de um banheiro masculino de um bar local. tenho vergonha de ser um membro da raça humana mas não quero acrescentar nem um pingo que seja a essa vergonha.      uma coisa é falar da Revolução enquanto sua barriga está cheia de cerveja de outro homem e você está viajando com uma garota de dezesseis anos de Grand Rapids que fugiu de casa; uma coisa é falar sobre a Revolução enquanto três escritores imbecis de fama internacional lhe convidam pra dançar o jogo do OOOOOOOOOOMMM; outra coisa é a sua realização, outra coisa é fazer a coisa acontecer. Paris 1870-71, 20.000 pessoas assassinadas das ruas, as ruas tão vermelhas de sangue quanto de chuva, e os ratos saindo e comendo os corpos, e as pessoas famintas, destroçadas, não mais sabendo o que está se passando, saindo e arrancando os ratos dos corpos e comendo os ratos e onde está Paris esta noite? e o que é Paris esta noite? e o meu amigo aí vai colocar mais merda em cima disso e ri. bem, mas ele tem vinte anos e quase só lê poesia. e a poesia é apenas um pano molhado na bacia de lavar louça.      e a maconha. eles sempre equacionam maconha com a Revolução. a maconha não é assim tão boa. pelo amor de Deus, se eles legalizarem a maconha a metade das pessoas parariam de fumá-la. a proibição cria mais bêbados que berrugas de avó. é só aquilo que você não pode fazer que você tem vontade de fazer. quem é que quer foder a sua própria esposa todas as noites? ou, quanto a isso, mesmo uma vez por semana?      tem uma porção de coisas que gostaria de fazer. em primeiríssimo lugar, gostaria de parar de ver pessoas tão feias nas nominatas presidenciais. depois, eu transformaria os museus. não existe nada tão deprimente ou tão fedorento quanto um museu. antes de mais nada eu instalaria um bar em cada andar; só isso pagaria os salários e permitiria a restauração e a salvação de algumas pinturas e dos tigres-de-dentes-de-sabre que mais parece um bolso lateral de um vasta crioulo. depois mandaria instalar uma banda de rock, uma banda de swing e uma banda sinfônica para cada andar, mais três ou quatro mulheres bonitas para ficarem circulando e parecendo bonitas. você não aprende coisa alguma ou enxerga coisa alguma a não ser que você vibre. a maioria das pessoas olha pr’aquele dente-de-sabre atrás daqueles vidros quentes e segue andando furtivamente um pouco envergonhado e um pouco aborrecido. mas será que você não consegue enxergar um sujeito e sua esposa, cada um com uma cerveja na mão, olhando para o dente-de-sabre, e dizendo, “cacete, olha pra essas presas! meio parecidas com as de um elefante, hein?”      e ela diria, “gatinho, vamos para casa fazer amor!”      e ele diria, no cú! não antes que eu desça até o porão e veja aquela espada de 1917. dizem que o próprio Eddie Rickenbacker a utilizou. pegou dezessete hunos. além disso, ouvi dizer que  o Pink Floyd está lá embaixo.”      mas os Revolucionários queimarão o museu. eles acham que o incêncio resolve tudo. queimariam a sua avó se ela não conseguisse correr o suficiente rápido. e sairão em busca de água ou alguém que possa impedir os verdadeiramente insanos de cortarem suas gargantas enquanto dormem. e descobrirão quantos ratos moram na cidade, não ratos humanos mas os ratos-ratos. e descobrirão que os ratos são as últimas coisas a se afogar, se queimar, a morrer de fome; que eles são as primeira coisa com capacidade de achar comida e água porque estiveram fazendo isso durante séculos sem nenhuma ajuda. os ratos são os verdadeiros revolucionários; os ratos são os verdadeiros undergrounds, mas não querem o seu cu exceto para mordiscar e não interessados em OOOOOOOOOOMMM.      não estou dizendo desistam. sou pelo verdadeiro espírito humano onde quer que ele esteja, onde quer que ele tenha se escondido, o que quer que ele seja. mas cuidado com os caubóis que  fazem a coisa soar tão boa que deixam você num platô com 4 tiras da pesada e oito ou nove rapazes da guarda nacional e apenas o seu umbigo como última prece, os rapazes berrando pelo seu sacrifício nos parques públicos são geralmente os que estão mais longe quando o tiroteio começa. eles querem viver para escrever suas memórias.      e ainda tinha os crentes da religião. não o da grande igreja, essa era uma chatice. todo mundo de saco cheio, inclusive o padre. mas os pequenos estabelecimentos. Deus, como eles eram histéricos. eu costumava já entrar bêbado e me sentar para observar. especialmente depois de sair completamente torto dos bares. cara, que paulada, ainda chegava em casa e batia uma punheta. as melhores concentrações de fanáticos estavam em L.A., seguido por N.Y. e Philly. Aqueles padres eram artistas, cara. eles quase me fizeram rolar no chão. a maioria daqueles padres se recuperando de ressacas, os olhos injetados de sangue, precisando de mais $$$ para alguma coisa para beber ou até mesmo de um pico, diabo, eu não sei.       eles  quase me fizeram rolar no chão e eu estava com muito frio e muito cansado. era melhor do que uma trepada mesmo só me tocando de uma maneira parcial. eu gostaria de agradecer àqueles caras, a maioria deles negros, por algumas noites de divertimento; penso que se alguma vez escrito alguma poesia certamente um pouco teria sido roubado deles.      mas agora o jogo está se extinguindo. Deus simplesmente não pagou o aluguel ou pintou com aquela garrafa de vinho na mão imorta quanto eles tenham gritado ou se rolado no chão sujo com suas últimas roupas limpas. Deus disse ESPEREM e é duro ESPERAR quando a barriga está vazia e a sua alma não se sente tão bem e talvez você só possa viver até os 55 e a última Deus apareceu foi há quase 2.000 anos atrás e depois disso ELE apenas fez uma meia dúzia de truques baratos pra divertir a massa, deixou que alguns judeus o enganassem, e aí saiu de cena. um homem se cansa pra caralho de sofrer. os dentes na sua boca são suficientes para matá-lo ou a mesma mulher de sempre no mesmo quarto de sempre.      os fanáticos religiosos estão avançando juntamente com os fanáticos revolucionários e você não consegue diferenciar cú de buceta, irmãos. imaginem isso e já tem um bom começo. ouçam com atenção e vocês já tem um começo. Engula tudo, e você está morto. Deus se mandou da árvore, jogou a cobra e a buceta apertada do Paraíso para longe e agora você tem Karl Marx atirando maçãs douradas da mesma árvore, principalmente no rosto do negro.      se existe uma batalha, e eu acredito que exista, sempre existiu e foi isso que produziu Van Goghs e Mahlers bem como Dizzy Gillespies e Charley Parkers, então por favor tenha cuidado com os seus líderes, pois existem muitos nas suas fileiras que prefeririam ser presidentes da General Motors do que incendiar um posto Shell da esquina. mas como ele eles não podem ter um eles pegam o outro. são esses os ratos humanos que após séculos nos tem mantido onde nos encontramos. isso é Dubcek voltando da rua meio-homem, com medo da morte psíquica. um homem deve finalmente aprender que melhor morrer com suas bolas sendo lentamente cortadas do que viver de qualquer outra maneira. tolice? não é mais tolo que o maior dos milagres. mas se você caiu na armadilha, compreenda sempre o que é isso exatamente que você está negociando, ou o espírito desaparecerá. Casanova costumava correr seus dedos, suas mãos nos vestidos das mulheres enquanto seus maridos eram destroçados nos quintais dos reis; mas Casanova também morreu, apenas um velho com um pau grande e uma língua comprida e praticamente nenhum culhão. dizer que ele viveu bem é verdade; dizer que eu poderia cuspir no seu túmulo sem ressentimento também é verdade. as mulheres realmente se entregam ao mais imbecil que elas conseguem encontrar; é por isso que a raça humana está na posição que ela se encontra: nós criamos os espertos e duradouros Casanovas, completamente ocos por dentro, como os coelhinhos de Páscoa de chocolate que nós empurramos boca abaixo das nossas pobres crianças.      no refúgio das Artes como no refúgio dos Revolucionários rastejam os loucos mais piolhentos buscando alívio na coca-cola porque não conseguem nem arranjar emprego como lavador de prato nem pintar como Cezanne, se o esquema não lhe quer de jeito nenhum, a única coisa a fazer é rezar ou trabalhar por um novo esquema. e quando você descobre que esse esquema não lhe deseja, então por que não outro? todo mundo satisfeito de maneira adequada.      contudo, velho como sou, estou satisfeito nessa época determinada. O HOMEM PEQUENO SIMPLESMENTE FICOU CANSADO DE ACEITAR TANTA MERDA. está acontecendo em todo lugar. Praga. Watts. Hungria. Vietnã. não é o governo. é o Homem contra o gov. é o Homem que não pode mais simplesmente enganado por um Papai Noel com uma voz de Bing Crosby e ovos de Páscoa mortos que tem que ser encontrados das crianças que precisam TRABALHAR PARA ENCONTRÁ-LOS. de futuros presidentes da América cujas faces nas telas de TV precisam fazer você sair correndo pro banheiro e vomitar.      eu gosto desta época. eu gosto desta sensação os jovens finalmente começaram a pensar. e os jovens estão se tornando cada vez mais e mais. mas toda vez que eles conseguem um ponta-de-lança à frente do grupo para os seus sentimentos o ponta-de-lança é assassinado. os velhos e os entrincheirados estão assustados. eles sabem que a revolução pode vir através das urnas no estilo americano. nós podemos matá-los sem um disparo. nós podemos matá-los simplesmente nos tornando mais reais e mais humanos e destituindo os merdas através de votos. mas eles são espertos. o que é que eles nos oferecem? Humphrey ou Nixon. como eu disse, merda fria, merda quente, é tudo merda.      a única coisa que me impediu de ser assassinado é que eu sou merda pequena, não tenho política, observo. não tenho partido exceto o partido do espírito humano, que depois de tudo soa realmente bastante raso, como um mascate, mas que significa em sua maior parte o meu espírito, que significa o seu também, pois se eu não estou realmente vivo, como posso estar vendo você?      cara, eu gostaria de ver um bom par de sapatos em cada homem caminhando pelas ruas e ver que ele consegue uma boa trepada de vez em quando em uma barriga cheia de comida também. Cristo, a última vez que eu trepei foi em 1966 e desde então eu só tenho ficado na punheta. e simplesmente não existe punheta que se compare ao buraco maravilhoso.      são tempos difíceis, irmãos, e não sei exatamente o que lhes dizer. sou branco, mas tive que concordar – não confie demais nesse serviço de pintura – é delicado e também não gosto muito desses delicado de merda, mas tenho visto muitos de vocês negros que podem me fazer vomitar durante todo o trajeto de Venice West até Miami Beach. a Alma não tem pele (nem cor de pele); a alma só tem interiores que querem CANTAR, afinal, será que vocês não são capazes de ouvi-la, meus irmãos? suavemente, vocês não podem ouvi-las, irmãos? uma bela trepada e um Cadillac novo não vão resolver porra nenhuma. Popeye vai ter um olho só e Nixon vai ser seu novo presidente. Cristo se mandou da cruz e agora nós estamos pregados aos filhos da puta, negros e brancos, brancos e negros, completamente.      nossa escolha é quase escolha nenhuma. se não nos movimentarmos rápido o suficiente, estamos mortos. não é a nossa a vez de dar as cartas. como é que você vai poder cagar com uma rolha cristã de 2.000 anos enfiada no cu?      para aprender, não leia Karl Marx, merda seca demais. por favor, aprendam o espírito. Marx é apenas tanques invadindo Praga. não se deixe pegar dessa maneira por favor. antes de tudo, leia Celine, o maior escritor em 2.000 anos. naturalmente, O ESTRANGEIRO de Camus tem que entrar. CRIME E CASTIGO. OS IRMÃOS. todo o Kafka. todos os trabalhos do desconhecido autor John Fante. as histórias curtas de Turgenev. evite Faulkner, Shakespeare, e especialmente George Bernard Shaw, a mais inflada fantasia que floresceu em todos os tempos, uma verdadeira merda que se expandiu  com conexões políticas e literárias para muito além do que se podia imaginar. o único sujeito mais jovem que consigo pensar com a estrada pavimentada à sua frente e beijar-lhe a bunda sempre que necessário foi Hemingway, mas a diferença entre Hemingway e Shaw era que Hem escreveu algumas coisas boas no começo e Shaw só escreveu asneiras durante toda sua vida.      portanto, aqui estamos nós misturando Revolução com Literatura e ambas combinam. de alguma  forma tudo combina, mas fiquei cansado e espero pelo amanhã.      será que o Homem baterá a minha porta?      quem se interessa?      espero que isso vos faça vomitar vosso chá. (quase retranscrevi do livro, mas esse blog - http://alem-arte.blogspot.com/ - já o havia feito! Grazi)

    retirado de Notas de um velho safado, 
de CHARLES BUKOWSKI
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     todos os rios ficarão mais cheios, e mesmo sendo duro os professores nos fustigam com réguas e os vermes comem milho; eles estão montando as suas metralhadoras nos tripés e as barrigas são brancas e as barrigas são pretas e as barrigas são barrigas. homens são espancados pelo prazer de espancar. os  tribunais são lugares onde o final é escrito primeiro  e tudo o que vem antes não passa de comédia. homens são levados para salas para interrogatórios e saem meio-homens ou até mesmo não-homens. alguns homens anseiam pela Revolução, mas quando você se revolta e constitui seu novo governo é ainda o velho papai de sempre, tendo apenas colocado uma nova máscara de papelão. os garotos de Chicago certamente cometeram um erro atingindo os garotos da imprensa na cabeça – aquela porrada na cabeça pode fazer com que eles comecem a pensar e os grandes jornais – excetuando os primeiros New York Times  e algumas edições do The Christian Science Monitor – pararam de pensar com a declaração da Primeira Guerra Mundial. você pode foder com o OPEN CITY por imprimir uma porção do corpo  humano em tamanho natural, mas quando você chuta o redator do editorial de um jornal com uma circulação de um milhão de exemplares na bunda é bom que você se cuide , ele pode apenas escrever a verdade sobre Chicago ou qualquer outro lugar, e os anunciantes que se danem. pode ser que ele seja capaz de escrever apenas uma coluna mas essa única coluna pode resultar num milhão de leitores pensando – o que já seria uma mudança e tanto – e ninguém seria capaz de dizer o que poderia então acontecer. mas a fechadura está bem segura: quando o que nos dão é uma possibilidade de opção entre Nixon e Humphrey, isso é o mesmo que nos darem a possibilidade de escolher entre merda quente e merda fria.
     simplesmente não existem mudança em lugar nenhum. a coisa em Praga escaldou um monte de gente que havia esquecido a Hungria. eles passeiam pelos parques com o ídolo Che, com fotografias de Castro em seus amuletos, fazendo OOOOOOOOMMMMM OOOOOOOMMM enquanto William Burroughs, Jean Genet e Allen Ginsberg os lideram. esses escritores ficaram delicados, malucos, uns cocozinhos, umas fêmeas – não homos mas fêmeas -, se eu fosse tira eu não hesitaria em lhes cacetar os cérebros confusos, enforquem-me por isso. o escritor das ruas está tendo sua alma chupada como um caralho pelos imbecis. existe apenas um único lugar para se  escrever e é SOZINHO numa máquina de escrever. um escritor que tem que ir para as ruas é um escritor que não conhece as ruas. eu já vi um número suficiente de oradores de fábricas, puteiros, prisões, bares e parques para os quais seriam necessários 100 homens e umas 100 vidas. sair para as ruas quando você tem um NOME é fazer o caminho mais fácil – eles mataram Thomas e Behan com seu amor, seu uísque, sua idolatria, sua buceta e eles de certa forma assassinaram pelo menos a metade de uma centena de outros. QUANDO VOCÊ DEIXA SUA MÁQUINA DE ESCREVER VOCÊ DEIXA A SUA METRALHADORA E OS RATOS SURGEM AOS BORBOTÕES. quando Camus começou a dar palestras perante as academias sua escrita morreu. Camus não começou como palestrante, começou como escritor; não foi um acidente de automóvel que o matou.
     quando alguns dos meus poucos amigos perguntam “por que você não faz leituras de poesia, Bukowski?” eles simplesmente não entendem por que digo “não”.
     e assim temos Chicago e assim temos Praga e isso não é diferente do que sempre foi. o garotinho vai levar umas palmadas na bunda e quando (e se) o garotinho ficar grande é ele que vai das as palmadas na bunda. eu preferia ver Cleaver de presidente do que Nixon, mas isso não é grande coisa. o que esses malditos revolucionários que ficam zanzando no meu apartamento bebendo a minha cerveja e comendo a minha comida e exibindo suas mulheres precisam aprender é que a coisa deve vir de dentro para fora. não se pode dar a um homem um novo governo como um novo chapéu. ele ainda vai continuar tendo as suas predisposições de merda e uma barriga cheia e uma coleção de Dizzy Gillespie não vai mudar isso. muitas pessoas juram que vai haver uma revolução mas eu odiaria ver todas essas pessoas semimortas por nada. quer dizer você pode matar a maioria das pessoas e você não está matando nada pois poucos homens bons estão destinados a ir. e aí como é que você termina: um governo ACIMA do povo, um novo ditador com vestes de ovelha; a ideologia era apenas para a manutenção das armas.
      outra noite um garoto me contou (ele estava sentado no centro do tapete parecendo muito espiritual e bonito):
     “eu vou fechar todos os esgotos. a cidade inteira vai ficar flutuando em merda!”
      por que, o garoto já tinha me falado merda o suficiente para enterrar toda a cidade de L.A e a metade do caminho até Pasadena.
      aí então ele disse, “tá afim de outra cerveja, Bukowski?”
     sua puta cruzou as pernas bem alto e mostrou-me uma nesga da calcinha cor-de-rosa, aí então me levantei e alcancei uma cerveja pro garoto.
     revolução soa muito romântico, vocês sabem. mas não é. é sangue, culhão e loucura; é menininhos mortos que ficam no caminho, menininhos que não entendem porra nenhum do que está acontecendo. é a sua puta, a sua mulher rasgada na barriga por uma baioneta e depois estuprada no cu enquanto você olha. é homens torturando homens que costumavam rir com as historinhas do Mickey Mouse. antes de você entrar na coisa, decida onde está o espírito e onde ele estará quando a coisa tiver terminado. eu não fecho com o 
Dos - CRIME  E CASTIGO - que nenhum homem tem o direito de tirar a vida de outro homem. mas talvez mereça um pouco de reflexão antes. é claro, a porra é que eles têm tirado as nossas vidas sem disparar um tiro. eu também trabalhei por salários aviltantes enquanto alguns garotos gordos estupravam virgens em Beverly Hills. vi homens levarem bala por demorarem mais de cinco minutos no cagador, mas antes de você matar qualquer coisa certifique-se se tem alguma coisa melhor para pôr no lugar; alguma coisa melhor do que oportunismo político e críticas rancorosas nos parques públicos. se você vai pagar um custo tão elevado arranje algo melhor do que uma garantia de 36 meses. até agora eu não tenho visto nada além dessa vontade emocional e romântica pela Revolução; não vi nenhum líder sólido nem nenhuma plataforma realista para se assegurar CONTRA a traição que tem, até o presente momento, se seguido. se vou matar um homem não quero vê-lo substituído por uma cópia carbono do mesmo homem e da mesma maneira. nós temos desperdiçado a História como um punhado de bêbados jogando dados no fundo de um banheiro masculino de um bar local. tenho vergonha de ser um membro da raça humana mas não quero acrescentar nem um pingo que seja a essa vergonha.
     uma coisa é falar da Revolução enquanto sua barriga está cheia de cerveja de outro homem e você está viajando com uma garota de dezesseis anos de Grand Rapids que fugiu de casa; uma coisa é falar sobre a Revolução enquanto três escritores imbecis de fama internacional lhe convidam pra dançar o jogo do OOOOOOOOOOMMM; outra coisa é a sua realização, outra coisa é fazer a coisa acontecer. Paris 1870-71, 20.000 pessoas assassinadas das ruas, as ruas tão vermelhas de sangue quanto de chuva, e os ratos saindo e comendo os corpos, e as pessoas famintas, destroçadas, não mais sabendo o que está se passando, saindo e arrancando os ratos dos corpos e comendo os ratos e onde está Paris esta noite? e o que é Paris esta noite? e o meu amigo aí vai colocar mais merda em cima disso e ri. bem, mas ele tem vinte anos e quase só lê poesia. e a poesia é apenas um pano molhado na bacia de lavar louça.
     e a maconha. eles sempre equacionam maconha com a Revolução. a maconha não é assim tão boa. pelo amor de Deus, se eles legalizarem a maconha a metade das pessoas parariam de fumá-la. a proibição cria mais bêbados que berrugas de avó. é só aquilo que você não pode fazer que você tem vontade de fazer. quem é que quer foder a sua própria esposa todas as noites? ou, quanto a isso, mesmo uma vez por semana?
     tem uma porção de coisas que gostaria de fazer. em primeiríssimo lugar, gostaria de parar de ver pessoas tão feias nas nominatas presidenciais. depois, eu transformaria os museus. não existe nada tão deprimente ou tão fedorento quanto um museu. antes de mais nada eu instalaria um bar em cada andar; só isso pagaria os salários e permitiria a restauração e a salvação de algumas pinturas e dos tigres-de-dentes-de-sabre que mais parece um bolso lateral de um vasta crioulo. depois mandaria instalar uma banda de rock, uma banda de swing e uma banda sinfônica para cada andar, mais três ou quatro mulheres bonitas para ficarem circulando e parecendo bonitas. você não aprende coisa alguma ou enxerga coisa alguma a não ser que você vibre. a maioria das pessoas olha pr’aquele dente-de-sabre atrás daqueles vidros quentes e segue andando furtivamente um pouco envergonhado e um pouco aborrecido.
mas será que você não consegue enxergar um sujeito e sua esposa, cada um com uma cerveja na mão, olhando para o dente-de-sabre, e dizendo, “cacete, olha pra essas presas! meio parecidas com as de um elefante, hein?”
     e ela diria, “gatinho, vamos para casa fazer amor!”
     e ele diria, no cú! não antes que eu desça até o porão e veja aquela espada de 1917. dizem que o próprio Eddie Rickenbacker a utilizou. pegou dezessete hunos. além disso, ouvi dizer que  o Pink Floyd está lá embaixo.”
     mas os Revolucionários queimarão o museu. eles acham que o incêncio resolve tudo. queimariam a sua avó se ela não conseguisse correr o suficiente rápido. e sairão em busca de água ou alguém que possa impedir os verdadeiramente insanos de cortarem suas gargantas enquanto dormem. e descobrirão quantos ratos moram na cidade, não ratos humanos mas os ratos-ratos. e descobrirão que os ratos são as últimas coisas a se afogar, se queimar, a morrer de fome; que eles são as primeira coisa com capacidade de achar comida e água porque estiveram fazendo isso durante séculos sem nenhuma ajuda. os ratos são os verdadeiros revolucionários; os ratos são os verdadeiros undergrounds, mas não querem o seu cu exceto para mordiscar e não interessados em OOOOOOOOOOMMM.
     não estou dizendo desistam. sou pelo verdadeiro espírito humano onde quer que ele esteja, onde quer que ele tenha se escondido, o que quer que ele seja. mas cuidado com os caubóis que  fazem a coisa soar tão boa que deixam você num platô com 4 tiras da pesada e oito ou nove rapazes da guarda nacional e apenas o seu umbigo como última prece, os rapazes berrando pelo seu sacrifício nos parques públicos são geralmente os que estão mais longe quando o tiroteio começa. eles querem viver para escrever suas memórias.
     e ainda tinha os crentes da religião. não o da grande igreja, essa era uma chatice. todo mundo de saco cheio, inclusive o padre. mas os pequenos estabelecimentos. Deus, como eles eram histéricos. eu costumava já entrar bêbado e me sentar para observar. especialmente depois de sair completamente torto dos bares. cara, que paulada, ainda chegava em casa e batia uma punheta. as melhores concentrações de fanáticos estavam em L.A., seguido por N.Y. e Philly. Aqueles padres eram artistas, cara. eles quase me fizeram rolar no chão. a maioria daqueles padres se recuperando de ressacas, os olhos injetados de sangue, precisando de mais $$$ para alguma coisa para beber ou até mesmo de um pico, diabo, eu não sei. 
     eles  quase me fizeram rolar no chão e eu estava com muito frio e muito cansado. era melhor do que uma trepada mesmo só me tocando de uma maneira parcial. eu gostaria de agradecer àqueles caras, a maioria deles negros, por algumas noites de divertimento; penso que se alguma vez escrito alguma poesia certamente um pouco teria sido roubado deles.
     mas agora o jogo está se extinguindo. Deus simplesmente não pagou o aluguel ou pintou com aquela garrafa de vinho na mão imorta quanto eles tenham gritado ou se rolado no chão sujo com suas últimas roupas limpas. Deus disse ESPEREM e é duro ESPERAR quando a barriga está vazia e a sua alma não se sente tão bem e talvez você só possa viver até os 55 e a última Deus apareceu foi há quase 2.000 anos atrás e depois disso ELE apenas fez uma meia dúzia de truques baratos pra divertir a massa, deixou que alguns judeus o enganassem, e aí saiu de cena. um homem se cansa pra caralho de sofrer. os dentes na sua boca são suficientes para matá-lo ou a mesma mulher de sempre no mesmo quarto de sempre.
     os fanáticos religiosos estão avançando juntamente com os fanáticos revolucionários e você não consegue diferenciar cú de buceta, irmãos. imaginem isso e já tem um bom começo. ouçam com atenção e vocês já tem um começo. Engula tudo, e você está morto. Deus se mandou da árvore, jogou a cobra e a buceta apertada do Paraíso para longe e agora você tem Karl Marx atirando maçãs douradas da mesma árvore, principalmente no rosto do negro.
     se existe uma batalha, e eu acredito que exista, sempre existiu e foi isso que produziu Van Goghs e Mahlers bem como Dizzy Gillespies e Charley Parkers, então por favor tenha cuidado com os seus líderes, pois existem muitos nas suas fileiras que prefeririam ser presidentes da General Motors do que incendiar um posto Shell da esquina. mas como ele eles não podem ter um eles pegam o outro. são esses os ratos humanos que após séculos nos tem mantido onde nos encontramos. isso é Dubcek voltando da rua meio-homem, com medo da morte psíquica. um homem deve finalmente aprender que melhor morrer com suas bolas sendo lentamente cortadas do que viver de qualquer outra maneira. tolice? não é mais tolo que o maior dos milagres. mas se você caiu na armadilha, compreenda sempre o que é isso exatamente que você está negociando, ou o espírito desaparecerá. Casanova costumava correr seus dedos, suas mãos nos vestidos das mulheres enquanto seus maridos eram destroçados nos quintais dos reis; mas Casanova também morreu, apenas um velho com um pau grande e uma língua comprida e praticamente nenhum culhão. dizer que ele viveu bem é verdade; dizer que eu poderia cuspir no seu túmulo sem ressentimento também é verdade. as mulheres realmente se entregam ao mais imbecil que elas conseguem encontrar; é por isso que a raça humana está na posição que ela se encontra: nós criamos os espertos e duradouros Casanovas, completamente ocos por dentro, como os coelhinhos de Páscoa de chocolate que nós empurramos boca abaixo das nossas pobres crianças.
     no refúgio das Artes como no refúgio dos Revolucionários rastejam os loucos mais piolhentos buscando alívio na coca-cola porque não conseguem nem arranjar emprego como lavador de prato nem pintar como Cezanne, se o esquema não lhe quer de jeito nenhum, a única coisa a fazer é rezar ou trabalhar por um novo esquema. e quando você descobre que esse esquema não lhe deseja, então por que não outro? todo mundo satisfeito de maneira adequada.
     contudo, velho como sou, estou satisfeito nessa época determinada. O HOMEM PEQUENO SIMPLESMENTE FICOU CANSADO DE ACEITAR TANTA MERDA. está acontecendo em todo lugar. Praga. Watts. Hungria. Vietnã. não é o governo. é o Homem contra o gov. é o Homem que não pode mais simplesmente enganado por um Papai Noel com uma voz de Bing Crosby e ovos de Páscoa mortos que tem que ser encontrados das crianças que precisam TRABALHAR PARA ENCONTRÁ-LOS. de futuros presidentes da América cujas faces nas telas de TV precisam fazer você sair correndo pro banheiro e vomitar.
     eu gosto desta época. eu gosto desta sensação os jovens finalmente começaram a pensar. e os jovens estão se tornando cada vez mais e mais. mas toda vez que eles conseguem um ponta-de-lança à frente do grupo para os seus sentimentos o ponta-de-lança é assassinado. os velhos e os entrincheirados estão assustados. eles sabem que a revolução pode vir através das urnas no estilo americano. nós podemos matá-los sem um disparo. nós podemos matá-los simplesmente nos tornando mais reais e mais humanos e destituindo os merdas através de votos. mas eles são espertos. o que é que eles nos oferecem? Humphrey ou Nixon. como eu disse, merda fria, merda quente, é tudo merda.
     a única coisa que me impediu de ser assassinado é que eu sou merda pequena, não tenho política, observo. não tenho partido exceto o partido do espírito humano, que depois de tudo soa realmente bastante raso, como um mascate, mas que significa em sua maior parte o meu espírito, que significa o seu também, pois se eu não estou realmente vivo, como posso estar vendo você?
     cara, eu gostaria de ver um bom par de sapatos em cada homem caminhando pelas ruas e ver que ele consegue uma boa trepada de vez em quando em uma barriga cheia de comida também. Cristo, a última vez que eu trepei foi em 1966 e desde então eu só tenho ficado na punheta. e simplesmente não existe punheta que se compare ao buraco maravilhoso.
     são tempos difíceis, irmãos, e não sei exatamente o que lhes dizer. sou branco, mas tive que concordar – não confie demais nesse serviço de pintura – é delicado e também não gosto muito desses delicado de merda, mas tenho visto muitos de vocês negros que podem me fazer vomitar durante todo o trajeto de Venice West até Miami Beach. a Alma não tem pele (nem cor de pele); a alma só tem interiores que querem CANTAR, afinal, será que vocês não são capazes de ouvi-la, meus irmãos? suavemente, vocês não podem ouvi-las, irmãos? uma bela trepada e um Cadillac novo não vão resolver porra nenhuma. Popeye vai ter um olho só e Nixon vai ser seu novo presidente. Cristo se mandou da cruz e agora nós estamos pregados aos filhos da puta, negros e brancos, brancos e negros, completamente.
     nossa escolha é quase escolha nenhuma. se não nos movimentarmos rápido o suficiente, estamos mortos. não é a nossa a vez de dar as cartas. como é que você vai poder cagar com uma rolha cristã de 2.000 anos enfiada no cu?
     para aprender, não leia Karl Marx, merda seca demais. por favor, aprendam o espírito. Marx é apenas tanques invadindo Praga. não se deixe pegar dessa maneira por favor. antes de tudo, leia Celine, o maior escritor em 2.000 anos. naturalmente, O ESTRANGEIRO de Camus tem que entrar. CRIME E CASTIGO. OS IRMÃOS. todo o Kafka. todos os trabalhos do desconhecido autor John Fante. as histórias curtas de Turgenev. evite Faulkner, Shakespeare, e especialmente George Bernard Shaw, a mais inflada fantasia que floresceu em todos os tempos, uma verdadeira merda que se expandiu  com conexões políticas e literárias para muito além do que se podia imaginar. o único sujeito mais jovem que consigo pensar com a estrada pavimentada à sua frente e beijar-lhe a bunda sempre que necessário foi Hemingway, mas a diferença entre Hemingway e Shaw era que Hem escreveu algumas coisas boas no começo e Shaw só escreveu asneiras durante toda sua vida.
     portanto, aqui estamos nós misturando Revolução com Literatura e ambas combinam. de alguma  forma tudo combina, mas fiquei cansado e espero pelo amanhã.
     será que o Homem baterá a minha porta?
     quem se interessa?
     espero que isso vos faça vomitar vosso chá.
(quase retranscrevi do livro, mas esse blog - http://alem-arte.blogspot.com/ - já o havia feito! Grazi)

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HAD I the heavens’ embroidered cloths, Enwrought with golden and silver light, The blue and the dim and the dark cloths Of night and light and the half light, I would spread the cloths under your feet: But I, being poor, have only my dreams; I have spread my dreams under your feet; Tread softly because you tread on my dreams. W.B. Yeats (1865–1939) in “He wishes for a cloth of heavens”
HAD I the heavens’ embroidered cloths,
Enwrought with golden and silver light,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half light,
I would spread the cloths under your feet:
But I, being poor, have only my dreams;
I have spread my dreams under your feet;
Tread softly because you tread on my dreams.

W.B. Yeats (1865–1939) in “He wishes for a cloth of heavens”

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Escuto Leonard Cohen cantar Chelsea Hotel pela enésima vez. Poemas e prosa revoltam se em mim, avoam pelo sertão de minha alma. Carcarás e abutres, aves de rapina como os homens. Picking pick picking das angustias, dos fracassos e dos fracassados. E às vezes tudo isso me faz querer ser outro ou uma pedra ou um cão. Um cão que adormece no meio da estrada da France profonde, com o ar das salinas do mediteranée soprando levemente os rancores para o norte, onde estes são maiores e mais numerosos. E se vier um carro, hei de interromper os fluxos dos automóveis. Se buzinarem? Sairei vagarosamente, balançando meu rabo preguiçosamente de um lado para o outro, feito tempo. Eles certamente passarão e eu recuperaria meu lugar ao sol. Eu seria então o mesmo, em Tangiers, em Oran ou em Tenochtitlan.

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Maya: You know, can I ask you a personal question, Miles? Miles Raymond: Sure. Maya: Why are you so in to Pinot? Miles Raymond: [laughs softly] Maya: I mean, it’s like a thing with you. Miles Raymond: [continues laughing softly] Miles Raymond: Uh, I don’t know, I don’t know. Um, it’s a hard grape to grow, as you know. Right? It’s uh, it’s thin-skinned, temperamental, ripens early. It’s, you know, it’s not a survivor like Cabernet, which can just grow anywhere and uh, thrive even when it’s neglected. No, Pinot needs constant care and attention. You know? And in fact it can only grow in these really specific, little, tucked away corners of the world. And, and only the most patient and nurturing of growers can do it, really. Only somebody who really takes the time to understand Pinot’s potential can then coax it into its fullest expression. Then, I mean, oh its flavors, they’re just the most haunting and brilliant and thrilling and subtle and… ancient on the planet. 

Maya: You know, can I ask you a personal question, Miles? 
Miles Raymond: Sure. 
Maya: Why are you so in to Pinot? 
Miles Raymond: [laughs softly] 
Maya: I mean, it’s like a thing with you. 
Miles Raymond: [continues laughing softly] 
Miles Raymond: Uh, I don’t know, I don’t know. Um, it’s a hard grape to grow, as you know. Right? It’s uh, it’s thin-skinned, temperamental, ripens early. It’s, you know, it’s not a survivor like Cabernet, which can just grow anywhere and uh, thrive even when it’s neglected. No, Pinot needs constant care and attention. You know? And in fact it can only grow in these really specific, little, tucked away corners of the world. And, and only the most patient and nurturing of growers can do it, really. Only somebody who really takes the time to understand Pinot’s potential can then coax it into its fullest expression. Then, I mean, oh its flavors, they’re just the most haunting and brilliant and thrilling and subtle and… ancient on the planet. 

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 “Nature against Man, Man against Nature; God against Man, Man against God; God against Nature, Nature against God; very funny religion!”  Daisetz Suzuki

 “Nature against Man, Man against Nature; God against Man, Man against God; God against Nature, Nature against God; very funny religion!” 

Daisetz Suzuki

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